Memorias confusas de planos astrales

Esta semana ha sido brutal: poco saludable, de culpas deprimentes y recuerdos enfermizos... just plain blue. No quiero empezar a decir que todo, incluso yo (y por sobre todo yo), es una mierda... aun así ya viene implícito. Porque ya estoy harto, bien harto de todo: de mucha gente, de pocos lugares (porque aqui hay poco), de actitudes. No lo vale, ya que podria suceder que me harte de mí mismo y mis escritos (que de por sí hartan). En vez de revolcarme en mi propia amargadez y mi insatisfación; en vez de quejarme de la pequeña y penosa circunstancia triste que es mi vida voy a escribir, lo que me salga, lo que sea... aunque se me acaben los adjetivos.

Siempre me gusta cómo los edificios altos cortan de tajo las calles con sus esquinas filosas y sucias que delinean banquetas llenas de gente y gestos y risas y pasos. Si hay viento es mejor, que sea fresco y violento, sería la perfeccion que no me dejara caminar con facilidad, atreviendose a depositar granitos de tierra en mis ojos, de manera que pudiera echarle la culpa al viento travieso que me hizo llorar. Sería excelente que trajera muchos olores distantes; quizas a buñuelos con miel por la noche, a fuego escandalosamente quieto o pollos asados o globos despues de misa. Si trajera melodías lejanas sería emocionante: casi marchitas, juguetonas; no importaría que corrieran y se escondieran detrás de mis oídos o entre mis dedos. Las buscaría cerca de las bancas o arriba en el farol de la plaza, mientras oigo sus carcajadas joviales invadiendo atmósferas ajenas, confundiendo mi cuerpo extásico. La fuente agitando sus oscuras aguas en ondas perennes que renacen sin fin, cubriendo deseos en oro y plata de nenes avaros y amantes secretos. Mi ideal tendría edificos coloniales brillando en naranja, de finisima piel pedregosa y adornos estrafalarios, dibujando sonrisas antiquísimas, presumiendo reflejos históricos. Llevan tatuados nombres famosos y caras heroícas, luchas y mentiras que gimen por ser descubiertas. Fabuloso que hubiera una plaza con vendimias, hombres soplando burbujas, juguetes y niños corriendo, comprando raspados, quizas de ciruela; perros curioso que observan ajenos y alertas. Siempre me gusta ver al sol humillado e incompetente ante una bellísima luciérnaga que camina fugaz y despreocupadamente junto a edificios altos que cortan de tajo las calles con sus esquinas filosas y sucias.

No puedo más.. ¿Por qué nunca puedo escribir mucho? ¿Es malo escribir tan poco...?  ¶ 7/31/2003 02:12:00 AM